Poetizando

Escrevo no bloc de notas. çE mais bonito. Ele nao é um editor de texto.

Cuanto ha cambiado el mundo.

Cuanto ha permanecido.

Leve começa o vendaval, apenas move as roupas secando.

En la noche despejada la luna llena dice fortunas en suueños.

Mas inquieto está o verbo. Inquieto o tremor no sorriso.  silencio, tao antigo, observa comigo o retorno

de las palomas.

Todos los retos han sido alcanzados. Todas las metas logradas. Algunas metas, que ni metas se sabían antes de logradas, mientras fracasos son, pensamientos destrozados, pétalos de los geráneos que he dejado de regar y que esperan en un rincón desatendidos, la generosa presencia del sol.

Aquela flor

y aquel perfume han bailado y han hecho increíbles las licencias de los días. Después le hemos pisado y pintado de negro azabache o color asfalto.

Y entonces es cuando me retiro y el mar me recibe con elegancia.

Supérfluo seria tentar relembrar as cadencias do idioma antigo. Supérfluo seria tentar esqeucer essas mesmas cadencias, fragrancias.

Será mesmo que nao mentiam quienes decian que o idioma sao os pincéis com os quais a tosca mente pinta os pensamentos?

Correto, incorreto, inSerto e inCeguro.

Sabe que a onda incessante lambe a praia e a praia gosta?

Sabe que no silencio dos motores ligados e das velocidades sopradas pelo vento o eixo do paradoxo do tempo se revela?

É assim, até no fazer o pao, até no descansar no telhado, em todas essas formas de visao, está o erro e onde mora o erro mora o desconserto. Sertamente.

Todo o meu respeito aos amigos passados, presentes e futuros. E a minha aprovaçao ao nosso esforço por lamber a praia. É que a praia gosta, e isso se entende.

Essa vontade
Percorre esse corpo
Esse corpo de flecha
Esse corpo flechado
A chuva
A terra
A gota de chuva
Pedaços de um mapa esquecidos na mesa
Musgo de mesa no barco
Essa vontade me guia
Essa vontade águia
Gritos de tambores no alto do morro
Gritos nos ocos das roupas no varal ao vento
Rindo as roupas
Rendidas
No varal
Ao vento

peinar los bosques del corazón
sacar su salvia
y utilizarla como colonia
estrujar un abrazo atormentado
resquebrajar a besos un perdón amanecido
agradar al mismo ratón
son otras tantas tareas

alguna hoja cordial corre sobre el río
casi sin tocarlo
un proyecto
un tacto
el tractor de la forma
dandole pasos a la pelota
mientras nos asiste el sol

habrá fiesta
mientras nos asista el sol

Cinco hombres indistintos cargan camisetas. Sus veranos, sus familias, sus matrices. El sello de los nudos de las manos de los hombres indistintos, son diferentes. Pero ellos no los veen. Temen que sean iguales y por lo tanto caminan enseñando sus camisetas con colores diferentes. Luchan por la diferencia que ya tienen y que sin embargo les hacen hombres indistintos. Y son hombres, los que luchan, independente del sexo, puesto que las mujeres, atentas a los nudillos de sus manos, que reciben la dicha de la vida, se rien de tan indistinta pelea.

uma rua cheia de carros
habita a cidade
na rua os carros fazem massagem
e ela ri quando eles freiam

sinais de transito e avisos de aeroporto
flores que brilham na chuva de primavera
orvalho no silencio da mudinha de roupa pindurada no varau

aquele passaro mesmo
sentado na janela
coçando as cosquinhas
que os carros fazem na rua
e ela ri quando eles freiam

varaus, cercas, fios, meios fios, cordas, arames
melancia e método
fax simile
nesses tempos corretos
todos na rede
balangando
e ela ri quando eles freiam

amigos sao passos na enxurrada
[11:38:25] sao poeira se encontrando na chuva
[11:38:43] redemoinho de sol na varzea
[11:39:05] amor é um desembrulhar de um pao recém feito
[11:39:24] um retirar casquinha do próprio cerrado
[11:39:35] trazer biscoitos aos vizinhos
[11:39:41] abrir o posto no mercado
[11:39:54] amigos sao colheitas e relampagos
[11:40:06] sao perdas e resistencias
[11:40:14] em todo o lado onde chega o sol
[11:40:18] sao presenças
[11:40:21] presenças
[11:40:39] dorme na rede fora da rede

de toda imaginación
la más bella y la más leve
la nieve

Voy mareándome entre volutas de humo y anuncios tintineantes. Doy la vuelta sobre mi mismo, bailo y rebailo, revisitando momentos desde otra perspectiva, de la cual me apropio mientras se me escapa. Son los tiempos que corren y aunque no me veo, entiendo que sigo los términos del tiempo corriendo. Así los objetos parpadean a mi alrededor. Desde el objeto pulsación al objeto horizonte. Me rindo a confrontar miradas, elucidando palomitas en eternas sesiones de cine. Once upon a time in the west mi Deus e o Diabo na Terra do Sol bailando con los lobos ha visto al ultimo de los mohicanos perdido en Nueva York que no es lugar para viejos… es decir… cosas de la edad

Celebro el día en que el papel creó alas. En que las palabras y el acto en la palabra pudieron plasmarse aquí. Siento como cuando el cine otrora mudo, empezó a hablar. Ni los más correctos ni los más tortuosos podrían esperar tamaña sencillez. Mientras alguien preguntaba “¿Será que el verbo se hizo ropa?” otro alguien caminaba por una carretera llena de barro y recordaba Hungría. ¿Que Hungría?